Comentarios en La estrella de Max

Comentario en hay, ay, ahí

2009-05-22T00:13:19Z

felicidades max, y menos tristezas. vaya cosicas me eliges para este día. con lo que brillas tú, sin caer oscuramente ni pollas.

precioso poema, eso sí.

pero más preciosa eres tú.

Comentario en horno abierto

2009-05-19T02:07:14Z

" Como un desván del cerebro, una especie de recinto lleno de trastos borrosos separado de las antesalas más limpias y ordenadas de la mente por una cortina que sólo se recorre de vez en cuando.
(...)
¡Oh, lo comprendí todo; comprendí a Pablo, comprendí a Mozart, oí en alguna parte detrás de mí a su risa terrible; sabía que estaban en mi bolsillo todas las cien mil figuras del juego de la vida: aniquilado, barruntaba su significación; tenía el propósito de empezar otra vez el juego, de gustar sus tormentos otra vez, de estremecerme de nuevo y recorrer una y muchas veces más el infierno de mi interior. "

C.MARTÏN GAITE, el cuarto de atras

Comentario en horno abierto

2009-05-19T02:00:12Z

Cayó una hoja

y dos

y tres.

Por la luna nadaba un pez.
El agua duerme una hora
y el mar blanco duerme cien.
La dama
estaba muerta en la rama.

Comentario en horno abierto

2009-05-19T01:58:38Z

y sigo pensando que son peces. Salvan.

Comentario en horno abierto

2009-05-19T01:56:25Z

te leo siempre. entro cada día. y no te lo digo luego.en serio. me lo aprendo de memoria, la última entrada que haya, si entro, lo leo. en serio. y me encanta.

Comentario en mal

2009-05-12T23:04:28Z

gracias so guapa.

Comentario en volaera

2009-05-12T09:13:04Z

ya-te-di-go

Comentario en mal

2009-05-12T09:09:37Z

Acabo de entrar aquí por casualidades de la vida, y veo que escribes aquí, ahora, con cierta cadencia. Igual querías quedarte escondida. Yo quiero abrazarte mucho, si te vale.

Comentario en le fil rouge

2009-03-07T15:57:47Z

Cabeza rapada

Era un viento templado. Las hojas volaban llenando la calzada, remontándose hasta caer de nuevo desde las copas de los árboles. Su cabeza rapada al cero; la cara oscura del sudor y el sol; cubría las piernas con largos pantalones de pana. No había cumplido diez años; era un chico pequeño. Íbamos andando a través de aquel amplio paseo, mecidos por el rumor de los frondosos eucaliptus, envueltos en remolinos de polvo y hojas secas que lo invadían todo; los rincones de los bancos, las vías... Menudas y rojizas, pardas, como de castaño enano o abedul, llenaban todos los huecos por pequeños que fuesen, pegándose a nosotros como el alma al cuerpo.

Cruzaban sombras negras, luminosas, de los coches; los faros rojos atrás acentuando su tono hasta el morado. Aunque no hacía frío nos arrimábamos a una hoguera en que el guarda de la obra quemaba ramas de eucaliptus esparciendo al aire un agradable olor de monte abierto. Allí estuvimos un buen rato, llenando de él nuestros pulmones, hasta que el chico se puso a toser de nuevo.

_¿Te duele? _le pregunté.

Y contestó:

_Un poco _hablando como con gran trabajo.

_Podemos estar un poco más, si quieres.

Dijo que sí, y nos sentamos. Eran enormes aquellos árboles flotando sobre nosotros, cantando las ráfagas en la copa con un zumbido constante que a intervalos subía: y, más allá del pilón donde el hilo de la fuente saltaba, se veía a la gente cruzar, la ropa pegada al cuerpo, íntimamente unidas las parejas. El chico volvió a quejarse.

_¿Te duele ahora?

_Aquí, un poco...

Se llevó la mano bajo la camisa. Era la piel blanca, sin rastro de vello, cortada como las manos de los que en invierno trabajan en el agua. Otra vez tenía miedo. Yo también, pero me esforzaba en tranquilizarle.

_No te apures; ya pasará como ayer.

_¿ y si no pasa?

_¿Te duele mucho?

El guarda nos miraba con recelo, pero no dijo nada cuando nos recostamos en el cajón de las herramientas. Freía sardinas en una sartén de juguete. A la luz anaranjada de la llama, el olor de la grasa se mezclaba al aroma de la madera que ardía.

_Ese chico no está bueno...

_¡Qué va! No es más que frío... ..

El chico no decía palabra. Miraba el fuego pesadamente, casi dormido.

_No está bueno...

Ahora no tenía un gesto tan hosco. El chico escupió al fuego y guardó silencio.

_Va a coger una pulmonía, ahí sentado.

Me levanté y le cogí del brazo, medio dormido como estaba.

_Vamos _dije_;vámonos.

Le fui llevando, poco a poco, lejos del fuego y de la mirada del guarda. Mientras andábamos, por animarle un poco, froté aquella cabeza monda y suave, con la mano, al tiempo que le decía:

_¡Que no es nada, hombre!

Pero él no se atrevía a creerlo, y por si era poco, vino de atrás la voz del otro:

_¡Le debía ver un médico!

_Ya lo vio ayer.

Esto pasó con el médico: como no conocíamos a nadie, fuimos al hospital, y nos pusimos a la cola de la consulta, en una habitación alta y blanca, con una ventanilla de cristal mate en lo más alto y dos puertas en los extremos abriéndose constantemente. La gente aguardaba en bancos, a lo largo de las paredes, charlando; algunos en silencio, los ojos fijos, vagos, en la pared de enfrente. La enfermera abría una de las puertas, diciendo: «Otro», y el que en aquel momento salía, saludaba: «Buenos días, doctor.» Una mujer olvidó algo y entró de nuevo en la consulta. Salió aprisa, sin ver a nadie, sin saludar. Exclamaba: «se me muere, se me muere...» Todos miraron las baldosas, como si cada cual no pudiera soportar la mirada de los otros, y un hombre joven, de cara macilenta, maldijo muchas veces en voz baja.

El médico auscultaba al chico y al mismo tiempo me miraba a mí. Nos dio un papel con unas señas para que fuéramos al día siguiente

_¿Es hermano tuyo?

_No.

Al día siguiente no fuimos donde el papel decía.

Se inclinó un poco más. Debía sufrir mucho con aquella punzada en el costado. Sudaba por la fiebre y toda su frente brillaba, brotada de menudas gotas. Yo pensaba: «Está muy mal. No tiene dinero. No se puede poner bien porque no tiene dinero. Está del pecho. Está tísico. Si pidiera a la gente que pasa no reuniría ni diez pesetas. Se tiene que morir. No conoce a nadie. Se va a morir porque de eso se muere todo el mundo. Aunque pasara el hombre más caritativo del mundo se moriría.»

Reunimos tres pesetas. Decidimos tomar un café y entrar en calor.

_Con el calor se te quita.

Era un café vacío y mal alumbrado, con sillas en los rincones. La barra estaba al fondo, de muro a muro, cerrando una esquina, con el camarero más viejo sentado porque padecía del corazón, y sólo para los buenos clientes se levantaba. Tres paisanos jugaban al dominó. Llegaban los sones de un tango entre el soplido del exprés y los golpes de las fichas sobre el mármol.

Sólo estuvimos un momento; lo justo para tomar el café. Al salir todo continuaba igual: el viejo tras el mostrador, mirando sus pies hinchados; los otros jugando, y el que andaba en la radio, con los botones en la mano. La música y la luz parecían ir a desaparecer de pronto. Viéndolos por última vez, quedaban como un mal recuerdo, negro y triste.

En el paseo, bajo los árboles, de nuevo empezó a quejarse, y se quiso sentar. Pisábamos el césped a oscuras. Buscó un árbol ancho, frondoso, y apoyando en él su espalda, rompió a llorar. De nuevo acaricié la redonda cabeza, y al bajar la mano me cayó una lágrima. Lloraba sobre sus rodillas, sobre sus puños cerrados en la tierra.

_No llores _le dije.

_Me voy a morir.

_No te vas a morir, no te mueres...

Comentario en le fil rouge

2009-01-19T02:29:19Z

" El poeta en cada palabra, por el solo efecto de la actitud poética, realiza las metáforas en las que soñaba Picasso cuando deseaba hacer una caja de fósforos que fuera toda ella un murciélago sin dejar de ser una caja de fósforos. Florencia es ciudad, flor y mujer y es también ciudad-flor, ciudad-mujer y muchacha-flor
(...)
Pero este esquema no tiene nada de común con eso que llaman ordinariamente un esquema verbal: no preside la construcción de un significado. Se acercaría más bien al proyecto creador por el que Picasso predetermina en el espacio, antes incluso de tocar su pincel, esa cosa que se convertirá en un saltimbanqui o un arlequín. Huir, huir allá, advierto que hay pájaros borrachos, pero, oh, corazón mío, oye el canto de los marineros. "

JEAN PAUL-SARTRE, ¿qué es literatura?

Comentario en resonancia

2009-01-04T23:33:01Z

Repitiendo: Ley de inercia. Sistema inercial correcto.

Comentario en Ternura

2008-12-21T23:59:57Z

rosa,(...) contadicción pura, alegría
de ser sueño de nadie bajo tantos
párpados.

Comentario en butrón

2008-12-18T00:53:17Z

hoy sólo te leí aquí. Te escribo allá.

Comentario en huecos

2008-12-16T01:46:05Z

La cama me abrazaba cada noche. Y esto no era metáfora. Compré sábanas rojas para que dieran más calor o su ilusión y deseaba siempre quedarme sola por las noches, fumar en la ventana y acostarme con la presión en las costillas por el hambre y el sabor en la boca de las colillas sucias. Ni siquiera sabía sentirme sola.
.

Comentario en nada raro

2008-12-13T15:09:28Z

''Cuando desperto (Alfanhuí) era ya noche'' Y nieve. No hay luz, no hay colores. Ellos no son. ni serán jamás, cromáticos.

Comentario en perder

2008-12-09T23:59:56Z

One pill makes you larger and one pill makes you small

And the ones that mother gives you don't do anything at all

Go ask Alice when she's ten feet tall

And if you go chasing rabbits and you know you're gonig to fall.

Tell 'em a hookah smoking caterpillar. Has given you the call.

Go ask Alice when she's just small.

When men on the chessboard get up and tell you where to go..

And you've just have some kind of mushroom and your mind is moving low.

Go ask Alice I think she'll know

When logic and proportion have fallen sloppyy dead.

And the white knight is talking backwards and the red queen's off with her head

Remember what the dormouse said

Feed your head

Comentario en perder

2008-12-08T00:05:57Z

Imperious Prima flashes forth
Her edict 'to begin it' -

***

ALL in the golden afternoon
Full leisurely we glide;
For both our oars, with little skill,
By little arms are plied,
While little hands make vain pretence
Our wanderings to guide.

Ah, cruel Three! In such an hour,
Beneath such dreamy weather,
To beg a tale of breath too weak
To stir the tiniest feather!
Yet what can one poor voice avail
Against three tongues together?

Imperious Prima flashes forth
Her edict 'to begin it' -
In gentler tone Secunda hopes
'There will be nonsense in it!' -
While Tertia interrupts the tale
Not more than once a minute.

Anon, to sudden silence won,
In fancy they pursue
The dream-child moving through a land
Of wonders wild and new,
In friendly chat with bird or beast -
And half believe it true.

And ever, as the story drained
The wells of fancy dry,
And faintly strove that weary one
To put the subject by,
"The rest next time -" "It is next time!"
The happy voices cry.

Thus grew the tale of Wonderland:
Thus slowly, one by one,
Its quaint events were hammered out -
And now the tale is done,
And home we steer, a merry crew,
Beneath the setting sun.

Alice! a childish story take,
And with gentle hand
Lay it were Childhood's dreams are twined
In Memory's mystic band,
Like pilgrim's wither'd wreath of flowers
Pluck'd in a far-off land.

Comentario en perder

2008-12-07T13:22:02Z

sólo, casi siempre sólo. Pase un día desde que entro o pasen 100; siempre leo eso: ''sin comentarios'' y, siempre dejo algo, un texto, algo que no diga mucho de mi. Pero hoy, por ser domingo es diferente. Te escribo para que me contestes. Para escribirte emails.

Comentario en rey sol

2008-11-24T17:53:13Z

no pensar. no pensar. no pienses.

gracias.

Comentario en rey sol

2008-11-13T21:14:39Z

Solo aquí, qué bien, me parece que estoy encima de todo. No me puede pasar nada. Yo soy el que paso. Vivo. Vivo. Fuera de tantas preocupaciones, fuera del dinero que tenía que ganar, fuera de la mujer con la que me tenía que casar, fuera de la clientela que tenía que conquistar, fuera de los amigos que me tenían que estimar, fuera del placer que tenía que perseguir, fuera del alcohol que tenía que beber. Si estuvieras así. Manténte ahí. Ahí tienes que estar. Tengo que estar aquí, en esta altura, viendo cómo estoy solo, pero así, en lo alto, mejor que antes, más tranquilo, mucho más tranquilo. No caigas. No tengo que caer. Estoy así bien, tranquilo, no me puede pasar nada, porque lo más que me puede para es seguir así, estando donde quiero estar, tranquilo, viendo todo, tranquilo, estoy bien, estoy bien, estoy muy bien así, no tengo nada que desear.

Tú no la mataste. Estaba muerta. Yo la maté. ¿Por qué? ¿Por qué? Tú no la mataste. Estaba muerta. Yo no la maté. Ya estaba muerta. Yo no la maté. Ya estaba muerta. Yo no fui.

No pensar. No pensar. No pienses. No pienses en nada. Tranquilo, estoy tranquilo. No me pasa nada. Estoy tranquilo así. Me quedo así quieto. Estoy esperando. No tengo que pensar. No me pasa nada. Estoy tranquilo, el tiempo pasa y yo estoy tranquilo porque no pienso en nada. Es cuestión de aprender a no pensar en nada, de fijar la mirada en la pared, de hacer que tú quieras hacer porque tu libertad sigue existiendo también ahora. Eres un ser libre para dibujar cualquier dibujo o bien para hacer una raya cada día que vaya pasando como han hecho otros, y cada siete días una raya más larga, porque eres libre de hacer las rayas todo lo largas que quieras y nadie te lo puede impedir.

Luis Martín-Santos ''tiempo de silencio'''