le flaneur
23 jun 09La tierra
bajo mis pies
no es más que un inmenso
periódico desplegado
A veces pasa una fotografía,
es una curiosidad cualquiera
y de las flores surge uniformemente
el perfume
el buen perfume
de la tinta de escribir
André Bretón.
El que cree en el hielo
acabará mojándose hasta el pelo
porque nada es eterno
ni siquiera el invierno.
papel encontrado en bolsillo vaqueros. no sé quien lo ha escrito.
La verdad es que van como pájaros envejecidos y oscuros,
con las pechugas palpitantes de haber volado mucho
en un trozo de cielo muy pequeño.
Nada, Carmén Laforet.
