La estrella de Max

Simple. He bajado a por pan y leche para el desayuno. Me gusta la cara de la gente desfigurada por el calor, hasta los ojos más separados. No me gusta el calor pero parece que esto es áfrica, o que debe serlo. Una mano caliente encima de la cabeza mientras vas por la acera, que gusto. Si fuera áfrica. He ido a la tienda. Nunca sé que responder cuando me hacen una pregunta directa. Entonces, la gente cree que miento cuando en realidad no sé decir la verdad. Ojalá todos fueran negros.

Se me ha quemado el pan, un poco.

Iba a escribir algo muy profundo y sudoroso sobre otra cosa pero ha empezado a mi derecha Bob Esponja y estoy alucinada. simple.

 Hace un momento me he quedado sola y he abierto la cortina. Algo crujía ahí fuera, podría ser la lluvia. Me ha caido luz en el brazo, luz blanca como de septiembre. Echo de menos la lluvia. escuchaba a los niños reir en el salón. Tenía la piel hinchada por el sexo y una herida en la mano. Él se vestía y recogía las cosas. Los niños gritaban cada vez más fuerte. Recordaba el sueño, yo era un tigre blanco. Era una furia, mujer, luego. Vivía en una casa de madera clara y estaba sola. Escribía un meil y veía a una mujer francesa parecida a Françoiz Breut. Paseabamos por la misma ciudad oscura de mis sueños, una llena de balcones rotos y me acostaba con ella. He abierto los ojos cuando tenía mi mano sobre su pecho y he mirado otra espalda. la que duerme a mi lado y la he abrazado. Después, él preparaba el té y yo miraba el cielo, limpio, transparente. 

Al quedarme sólo (¡Qué extraño es también esto!) no pensé enseguida en la salud de mi padre, sino que conmovido y -puedo asegurarlo - con todo el respeto filial deploré que una inteligencia como la suya, que tendía hacia las más altas metas, no hubiese encontrado una cultura mejor. Hoy que escribo, cerca ya de la edad avanzada de mi padre, sé con certeza que un hombre puede tener la sensación de poseer una altísima inteligencia que no da otros síntomas de su existencia fuera de esa misma fuerte sensación. Esto es: Se respira profundamente y se acepta y se admira toda la naturaleza tal como es y tal como, inmutable, se nos ofrece; con eso se manifiesta la misma inteligencia que exige toda la Creación. Estoy seguro de que en el último instante lúcido de su vida, la sensación de inteligencia que experimentó mi padre fue originada por una imprevisa inspiración religiosa, tanto es así que me habló de ello porque yo le conté que había estado discutiendo sobre los orígenes del Cristianismo. Ahora, sin embargo, sé que esta sensación era, además, el primer síntoma de un edema cerebral. 

La conciencia de Zeno. Italo Svevo. 

HAY

Hay cosas ocultas a sí mismas.
Así que casi humanas
tal vez pudieran revelarse en nosotros
y sonriendo dejarnos desnudos ante todo.
Pero nuestra ignorancia es tanto más excepcional.
Se está más caliente junto a los animales...

Vladimír Holan.

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Cuándo ya noches mías

ignoradas e intactas,

sin roces

Cuándo aromas sin mezclas

inviolados.

Cuándo yo estrella fría

y no flor en un ramo de colores.

Y cuándo ya mi vida,

mi ardua vida,

en soledad

como una lenta ota

queriendo caer siempre

y siempre sostenida

cargándose, llenándose

de sí misma, temblando,

apurando su brillo

y su retorno al río.

Ya sin temblor ni luz

cayendo oscuramente.

Idea Vilariño (1941)

mas somos, ignoro el porqué, dobles en nuestro interior, lo que hace que no creamos aquello que creemos y que no podamos liberarnos de aquello que condenamos.

Michel de Montaigne, ensayos.
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Cuando corro, lo que persigo parece que se mueve. lo veo delante, inclinarse. el autobus. se me desarma el cuerpo, se me desmonta el pecho, aguanto la respiración y contengo el estómago, intento ser una sola cosa, corro, ser una cosa que golpea el suelo y respira, soy todo sien, todo pulmón y cadera, sudo y es calor frente a gota de lluvia que araña, el autobus empieza a moverse, aprieto, arranco algo hacia afuera y vuelo. golpeo con la palma abierta el lomo y se para. subo. jadeo. ahora empiezo a temblar. tiro las cosas al lado.  todo está bien.

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Yo amo a aquellos que no saben vivir más que para desaparecer, porque ésos son los que pasan al otro lado.

Nietzsche.
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Sabes, a veces me imagino que mi cabeza está llena de columnas y arcos. si, que mi mente es una habitación con el techo muy alto. A veces cierro los ojos y puedo volar dentro de ella. Cierro los ojos y los acerco al cielo para que entre la luz y el aire pueda correr tranquilo entre las paredes. en serio.

No me quito su olor de encima. Esto no es echar de menos, no es tristeza. Es una especie de alivio y a la vez angustia. Será mejor dejar que esto se calme. He escuchado esta cancion  muchas veces. illgresi. no sé que dice. me escucho latir el pecho. se me encoge el labio inferior. muerdo. y lloro. 

Dios había metido su dedo en la red de mis nervios, y discretamente, al pasar, había embrollado un poco los hilos. Dios había retirado su dedo y con él habían quedado fibras y finas raicillas arrancadas a los hilos de mis nervios. Y en el sitio tocado por su dedo, que era el dedo de Dios, había un agujero abierto; y en mi cerebro, una herida hecha por el paso de su dedo. Pero después que Dios me toco con el dedo de su mano me dejó tranquilo y no volvió  a tocarme, ni permitió que me sucediera ningún mal. Me dejó ir en paz pero me dejó con el agujero abierto y ningún mal me ocurrió por la voluntad de Dios que es el señor de toda la eternidad. 

Knut Hansum